La persona più sola dell’universo non ha un nome, non gli serve, perché non deve farsi chiamare da nessuno. E anche per pensare a sé stesso non ha bisogno di nessun nome, perché gli basta pensare a qualcuno e automaticamente è lui. Ma se anche ci fosse qualcosa all’esterno di sé con cui compararsi non sarebbe così solo, avrebbe un qualcos’altro (foss’anche il vuoto, il nulla, il caos) a tenergli compagnia. Così avendo esperienza solo di sé e memoria di nient’altro che sé stesso la persona più sola dell’universo non ha nessun nome.

Tanto che la volta che incontrò un altro non seppe come presentarsi, e improvvisò “Io sono colui che è.”

Klara è convinta che Jim Morrison sia ancora vivo e scriva le sue poesie in un qualche posto bellissimo su un’isola thailandese o in un villaggio del Buthan.

Non si pone il problema che un occidentale in un posto del genere spicca come un abete in una piantagione di tè (casomai passerebbe più inosservato in una cittadina del midwest o in una metropoli), non affronta la questione razionalmente. Si aggrappa solo all’idea che è vivo e sta bene ed è un uomo felice ovunque egli sia.